ПРЕДПОСЛЕДНИЕ ТЕКСТЫ

"Все, кто хотя бы раз понял, что Цой - это
образ жизни, уже приобщен к этой тайне. <> Не надо
выдавать себя за источник электричества,
если ты - только кусочек провода. <> Мы все -
разноцветные кусочки одного большого провода,
который имеет ОДИН-ЕДИНСТВЕННЫЙ источник."
(из переписки)

ПРИЮТ ИЛИ РАССТРЕЛ

Я появилась на свет ранним утром.
на улице медленно падал первый снег.
врачи показали дорогу к кому-то,
но я не успела вглядеться в лицо и запомнить след...
Все было прекрасно, все было по плану,
и дни прямо в сердце летели сплошным дождем.
Я рано узнала, что значит отрава,
однажды почувствовав запах корней под складным ножом...

Припев: нет берега и дна.
день просто сел на мель.
Знать бы только, чьи вокруг дома,
что меня здесь ждет: приют или расстрел?

Позже в крови появилась усталость,
бежала я вместе со всеми в большом колесе,
пока не влетела с размаху в тот август...
Скончавшись на месте, очнулась весной во святой росе.
И края не видно сплошным переходам,
и согревает лишь солнце, что ждет внутри.
Последняя песня разбита народом,
а воздух все льет на ладони и струны свой новый ритм...
Припев.

(20 августа 2000)

ПОДНИМАЯСЬ НАД...

Поднимаясь
над вершинами сосен, над тяжестью облАков,
расщепляюсь
я на воздух для легких, теряя и плоть и кровь.
Тихо плачу
об утерянных ликах с седых плащей.
И маячит
где-то перед стеклом мне нежданная щель...

Колокольням
запах гари и водки развязывал языки,
и до корня
добиралась пила, убивая твои стихи.
Среди ночи
в злой истерике бился мой нежный дождь.
Пней и кочек
в этих топях не счесть - где ж мне вырастить рожь?

И в тумане
средь измученных строчек я выберу слово "Бог",
на экране
потемневших небес прочитаю свой новый слог.
Встречу лето
черным хлебом и солью из глубин.
В гуще света
я увижу всех вас без обманов и линз...

(15-19 августа 2000)

НОГТЯМИ В ГРАНИТ

Сыпать песок в опустевшие колбы,
чтоб время пустить по свободной тропе,
я так хочу, да и срок уже близко.
Только под серым безудержным ливнем
намокли пустыни и пляжи окрест,
вместо песка здесь болото.
Время лениво раскисло.

Припев: больно - ногтями в гранит,
пальцами камни крошить, растирая в минуты.
Больно, но зеркало спит.
Может быть, первый камень
свистом его разбудит?

Складывать новые рифмы для песни,
умные мысли высказывать вслух
очень легко - можно враз научиться.
Как мне в беду удержаться под солнцем,
как найти в море спасательный круг?
Это гораздо труднее,
проще застыть и разбиться.
Припев.

Где мне найти эти веские фразы,
чтоб рассказать о добре и о зле?
Истина плачет объеденной костью...
Но при тебе заикнуться не смею
о неизвестном и глупом Христе -
набили оскомину души,
и меня ждут в позорной повозке...
Припев.

(5 августа 2000)

ВСЕХ ОСТАВЛЕННЫХ МЕСТ

Я хочу выпить время -
переполненную чашу оголенных небес.
Я хочу выпить горечь
всех перронов и трапов, всех оставленных мест.
Слишком долго молчала -
холод ламп за уютным стеклом
манит в свой разговор, только с этим облом.

Я хочу своей болью,
словно губкой, впитать слезы сломанных душ,
чтобы плакать, сжав зубы,
и без страхов привычных просто взяться за гуж,
только быстро слабеют
мышцы рук под плитой потолка:
роль прозрачной стены тяжела и горька.

Где-то пошлые звуки
развлекают нетрезвых гостей торжества.
Из окна очень грустно
наблюдать, как желтеет среди лета листва.
Я хотела бы прыгнуть
в гущу смерти и сгореть вместе с ней,
на сраженья сменить свой бессмысленный дрейф.

(28-29 июля 2000)

ПРОШЛОГОДНИЙ СНЕГ

Опять меня, простывшую, рвет с петель
Опять замочной скважиной смеется дверь.
Подушкой прелой небушко закрыло рот.
На новой кухне тратили фольгу дорог...

А я лежу, лекарства пью и живу.
И скоро взглядом потолок насквозь прожгу.
Хочу вспороть тяжелые облака,
Но дождь сломал мне лезвие и упал.

Когда-то будет солнышко петь для всех,
и выпить света свежего будет не грех.
Пока же очень пасмурно глядит окно,
пока себя я чувствую все равно

как прошлогодний снег
как прошлогодний снег
как прошлогодний снег
как прошлогодний снег
как прошлогодний снег...
(4-6 раз повторяется, затихая)

(июль 2000)

СТРЕЛА

Я - стрела. Я искала хорошую цель.
Закусив удила, попыталась успеть.
Но совсем позабыла, что на улице тьма.
Что разбилась до крови - виновата сама.

Я - стрела. Я летела от мучительных дат.
А потом оглянулась на родной циферблат.
А на нем - те же цифры, но другая игра.
Стало горько от мысли, что я вырвалась зря.

Я - стрела. Я вернусь, даже если в окно.
Я в механику дней залегаю на дно.
Может, вынесут в небо шестеренки часов
и отстанет от перьев прикипевший песок...

(24 июня 2000)

НЕЗАКОНЧЕННЫЙ ХОЛСТ

Эти бесполезные дни разбегаются
от моих шагов, как серые мыши.
Почему под окнами - песни и танцы,
а здесь - только двери, стены и крыши?

Припев: Где-то капает вода -
Мне бы хоть один глоток.
Холод - это не беда,
только б кто-то в поле вышел,
просто в поле утром вышел...

На свои места все спокойно становится.
Музыка опять - магазин сувениров.
Только почему-то совсем не живется.
Хочется героя, пожара и силы.
Припев

Я совсем одна на холсте незаконченном,
втиснули меня в коридор общежитья.
То ли мне ползти до каморки законной,
то ли разбиться о тонны событий...
Припев

(23 июня 2000)

СПАТЬ

Нужно ложиться спать.
Нужно отмыться. Отмыться от пыли дневной.
На ночь всю разобрать
Стену из нервов и погрузиться в покой.
Нужно закрыть глаза
и во сне превратиться - превратиться в себя.
Только кто бы сказал,
как без фасада выгляжу я?

Припев: Ночи в лицо, стенам в глаза
Посмотрю без глупого страха.
Буду дышать, буду искать
и восстану из праха...

Тихо. Как будто дно.
Только странно вздыхает в квартире водопровод.
Может, мне не дано
строить и сеять. Но душа все поет.
Здесь я не ко двору,
а туда - слишком рано. Не оплачен билет.
Заколдованный круг
искромсать ножницами, чтоб не ехать в объезд.
Припев.

(22 июня 2000)

ЧУЖАЯ

Когда смолкают обрывки песен
И пыль слежалась на пьедесталах,
мирок гитары и грязных лестниц
спасает душу скафандром старым.

Припев: Костер потух, а я все смотрю.
Хочу увидеть в углях струю.
А мир с улыбкой молчит мне вслед:
"Чужая. Чужая. Тебя здесь нет".

Бегу в последнюю дверь вагона -
хочу увидеть свой первый август.
Но время снова меня обгонит
и в руки сунет тупую радость.
Припев

А сердце просит краюху неба
и не желает веселых плясок.
Ему бы истину на арене
нарисовать своей кровью красной.

Припев (2): Костер потух а я все смотрю,
хочу увидеть в углях струю.
Кричу я миру глухую весть:
"Чужая, чужая. Но я здесь есть!"

Я злой петлей завяжусь на горле.
Я буду совестью хриплой мысли.
Герой трагичный кино немого
мне братом станет в трущобах жизни.
Припев (2)

(5 июня 2000)

КТО СКАЗАЛ?

Я видела, как сердцами писали на стенах.
Я билась сама об эти шершавые плиты...
И кровь-отрава мешала в горящих венах,
и смерть-калека сияла улыбкой сытой.

Припев: Кто сказал, что время лечит эти раны?
            Кто сказал, что сердце тоже все забудет?
            Кто сказал, что память - только немая кукла?
            Кто сказал?...

Я помню, как страшно проснуться в пустой квартире
и как унизительна даже потребность в пище.
В киосках давали воздух, как клей для дырок
и ткали из нервов и боли крутые тыщи...

Кто вспомнит сейчас, как жить не могли без песни?
Как жили в палатках у самого входа в небо...
Не видно следов - все смыла волна прогресса.
Но я осталась в упрямых руках победы...

(9 июня 2000)

ИГРА ЗА ТОБОЙ

Окна с видом на жизнь,
В них свечи с запалом на час.
Дрожь заведенных пружин
миру мешает упасть.
Песни родив от дождя,
сдать их в эстрадный детдом.
Просто такая война,
просто не слышно икон.

Припев: Просто не слышно икон,
Просто распродан пароль.
Лотерея на миллион
видов конца.
А игра за тобой.

2. Для неба - таможни зонтов,
для ног - наважденье колес.
Побольше послушных голов,
поменьше улыбчивых звезд.
Мне кажется, я у стены.
Я слышу команду: "Прицел!"
Похоже, у этой войны
очень размытая цель.

Припев: Очень размытая цель,
Слишком двоякая боль.
Здесь вокруг простой беспредел.
Аукцион. А цена - за тобой.

(июнь 2000)

ВОДА НЕ С ЛИЦА

Вода не с лица -
вспомнить бы только движенья костра.
Ветер и царь,
да просто кусок одиноких пространств -
таков человек.
Идет по кайме некрологов и сцен.
За этот пробег
получит в награду пять новеньких стен...

Я так не хочу -
не нравится мне этот стылый подъезд.
Я просто чуть-чуть
боюсь, что мне скажут, что больше нет мест.
И этот шлагбаум
вопьется в меня полосатой стрелой.
Не хватит программ
исправить тогда мой внутренний сбой...

В карманы не прячь
флаги ладоней, к стене прислонясь.
Духовник и врач,
время покажет застывшую грязь.
Вот пара лопат -
давай же с тобой засучим рукава.
В нас будут стрелять,
но я точно знаю, что глупая вера права...

(май 2000)

ЭЙ, КТО-НИБУДЬ (типично роковая вещь).

Глупое время чертит монетой планы сражений, ленты дорог.
Мчится планета буре навстречу в странной надежде на переход
через зиму, но вода глубока и черна.
Эй, кто-нибудь, а нужна ли здесь кому-то весна?

Странное дело - лучшего друга можно отдать за мелкий доход,
и почему-то можно постелью сделать старинный алтарный покров,
между делом говорить о спасеньи от сна...
Эй, кто-нибудь, а нужна ли здесь кому-то весна?

Может быть, песня слишком занудна, только плюется болью душа.
Просто умолкнуть - это нетрудно. Но кто во мне погасит пожар?
Свет и воздух я ловлю на границе окна.
Эй, кто-нибудь, отзовись - здесь поселилась весна!

(8 апреля 2000)

ПЕСНИ НА ВСЕ ВОПРОСЫ

Я видела место, где ты - есть.
Я слышала песни на все вопросы.
На улице льет, и негде даже присесть:
Здесь вечная осень.

Я видела праздник твоих рук.
Я знаю, что время над ними не властно.
Впервые за вечность я видела солнечный круг.
Ты скажешь ли "здравствуй"?

Я видела сказку из тех книг,
где ждущий дождался и все бессмертны.
И ты улыбнулся, и мир облегченно затих,
И рухнули стены...

Я видела место, где ты - есть,
я слышала песни и гул победный.
Но я просыпаюсь под улицы будничный плеск -
мечтать-то не вредно...

15 АВГУСТА 1990 ГОДА

Моей памяти снится
Смутный день над черной водой.
Эта дата, как выстрел
Без запинки дырявит в упор.

Мою жизнь разметало
от удара о тот горизонт.
Я не помню начала,
а последним стал этот год.
О-о-о...

От того поворота
встало время и смолкли огни.
Только бьюсь я о ноты,
задыхаясь от смертной вины.

И засну, и увижу, что пронесло
эту чашу мимо него и меня,
что жива его песня без громких слов,
и проснусь от того, что ударит земля.
А-а-а...

Моей памяти снится
мутный дождь и Невский проспект.
Знаю - лет через тридцать
я все так же буду молчать о тебе...

(6 марта 2000)

ХОЧЕТСЯ

(по музыке рус. народ. раздольное + БГшные традиции+ еще много чего)

Под окном все те же грязные лужи,
на душе все те же черные кошки.
Вниз упасть, наверное, было бы проще,
но остаться сверху все-таки лучше.

Я хочу быть только клавишей синей
в черно-белой глотке рояля
и звучать той нотой, нотой всесильной,
что поднимет в звездные дали.

Только б знать, где размыкаются цепи,
чтоб огнем залить глухие пробелы.
Очень грустно видеть деревья без цели,
хочется встряхнуть их улыбкой несмелой.

Может, распознаю фальшивое солнце,
может быть, верну словам их значенье...
Хочется раздать дыханье без порций,
книгу написать без правил прочтенья...

(7 апреля 2000)

ЧЕЛОВЕК ЗА БОРТОМ (что-то техасско-рок-н-ролльное:)

Я вижу набухшие почки,
я пью возвращение птиц.
Над пароходом непрочным
вовсю куражится бриз
А-а над нами весна,
а-а игра без границ.

А я человек за бортом,
я вижу все со стороны.
И я хочу быть растертой
В руках свободной волны.
А-а, над палубой дым,
а-а мы с ветром одни.

Там тесно от стружек и звуков,
и кто-то толкнет под курок,
а здесь мое новое утро -
как электрический ток.
А я человек за бортом,
а я дышу синевой.

Смотрите, на палубе драка
за крепкий глоток тишины.
А я взлетаю без страха
со дна великой войны.
А я - человек за бортом,
а я встречаю апрель...

(25 марта 2000)

ОКАЯННЫЙ ГОРОД

Длиннее стало прошлое на день,
На день короче будущее стало.
И снова страшно выглянуть за дверь,
и нет плеча для головы усталой.
Внутри меня шуршит чужой песок,
рождая боль и кислородный голод.
не жизнь, а просто каменный мешок
всучит опять мне окаянный город...

Сижу и жду наивной влаги утра
на грани дыр и пресловутых звезд.
Я вся дрожу и плачу поминутно
от той любви, что не меня спасет.
Попробуй сшить дыханье белой ниткой,
когда душа рвет деревянный ворот.
Свои ветра и стоптанный гранит
подарит мне окаянный город.

Где бы найти побольше новых слов,
чтоб танцевать на крышах со снегами,
чтоб ожиданье стало ремеслом
и все железо пело под ногами?
Что ж, может быть, так началась надежда,
хотя туман - еще совсем не повод...
Но очень нежен осторожный жест,
что распахнул мне окаянный город...

март 2000